Ich misch sie jetzt auf, die Musikindustrie,
Meine Lines gehen runter, wie Long Island Ice Tea,
Ich bin Inivator, du bist höchstens Imitator,
Eher Klischeedrogenoopfer, wie Plätzchenteig auf Nasen.
Atme ein letztes Mal tief ein, wie Knastfreigänger,
Dreh meine Rymes in deinen Kopf rein,
Wie Schraubenzieher.
Deine Slut ist behaarte als türkische Hochzeiten,
Mach trotzdem Cash auf'n Strich, wir haben wirtschaftliche Hoch Zeiten.
Versteckst dich hinter Mamas Rücken, wie Sessellehnen,
Die ist so fett die rollt nur noch, wie Kiffer.
Hab grad n guten Lauf, dabei hasse ich laufen,
Nein ich mag es zu chillen, zu kiffen, zu saufen.
Und trotzdem, ob auf Md, auf Keta oder Crack, hau ich dich weg, du bist Whack.
Doch wir sind keine schlechten Menschen - Pferde sind schlechte Menschen, Lois
